[html]
<p><center><span style="font-size: 22px"><span style="font-family: Lobster;color: gray">Эрих Карнеги</span></span></center></p>
<center><figure class="captions-border">
<img src="https://image.ibb.co/g29hrT/1_3.jpg">
<figcaption><font face="Gorgia">Гений своего поколения</font></figcaption>
</figure></center><br>
<p align="justify">Знаете ли вы первое престо? Знаете?! — вскрикнул он. — У!.. Страшная вещь эта соната." <br>
Это обычная история не очень обычного человека. Начиналась она очень даже просто и, если честно, скучно. Мэрил и Виктор Карнеги любили друг друга с самого детства. Они учились в одной школе, познакомились там же, будучи еще третьеклассниками. Все происходило быстро, уже восемнадцатилетними влюбленные сыграли свадьбу, но спустя их счастливого трехгодового брака началась третья мировая война. А, следовательно, началось волнение, военные действия. Мэрил боялась рожать малыша в такое время, поэтому надо было ждать. Окончания войны они не дождались, наверное, любовь порой бывает сильнее разума. И вот, в этом случае эта самая любовь начала расти в животе жены Виктора уже в 1933.<br>
Эрих был долгожданным ребенком, не смотря на то смутное время, когда он появился на свет. Мать в своем чаде души не чаяла. Отец же, пытался казаться строгим, дабы воспитать в наследнике настоящего мужчину, чтобы он вырос и продолжил благородное дело отца. Кстати говоря, Виктор был военным. Он участвовал в войне не за любовь к родине, даже не за справедливость, а просто за спокойствие, любовь, семью. Он был романтиком, хоть и пытался всем показаться эгоистичной сволочью. <br>
Мальчик рос здоровым, во всем слушался родителей, с ним не было проблем. Он учился, помогал по дому, всегда был вежлив как с родителями, там и с окружающими его людьми. Характер у парнишки был мягким, можно даже сказать нежным. Он жалел всех, абсолютно всех, он видел во всем красоту, он восхищался миром. Спокойный, мягкий, Эрих всегда находился в идиллии со своим миром и миром внешним. Мать гордилась им, она его обожала большей любовью, чем любят обычно матери. Она его любила как сына. Она видела в нем ангела, который поселился в их гнезде, внеся в дом то счастье, о котором мечтают люди. Но, увы, не бывает жизнь такой гладкой. Двенадцатый год жизни мальчика мог стать для него роковым. Как и последние несколько лет, Эрих ездил в школу на общественном транспорте, дорога всегда была долгой, а учитывая активность детей, это были самые мучительные часы в его детстве, во всяком случае, так ему казалось. Так и этим утром, он поспешно собрался и даже не опоздал на свой автобус. Он попал в аварию. Что именно произошло, он не понял, очнулся мальчик в больнице. Ничего серьезного к счастью не произошло, пару переломов, ушибы, сотрясение и временная амнезия. Но это было мелочью, по сравнению с другим моментом, который он открыл в себе после аварии.<br>
Через пару дней в голове Эриха начали появляться звуки, он сначала боялся. Но решил молчать. К тому же, эти звуки не были такими ужасными, как могло показаться на первый взгляд. В голове мальчика играла музыка. Прекрасная музыка, которая менялась вместе с его настроением. Первые два месяца он ее ненавидел, пытался выключить, пытался что-то сделать. А потом, потом он в нее влюбился. Мальчик уговорил родителей (точнее уговаривать пришлось только отца), купить рояль. Ему не нужны были преподаватели, он просто играл, он слышал и играл. Он наслаждался музыкой внутри сознания и начал наслаждаться снаружи. Он был влюблен, именно влюблен в то, что он слышит. Он начал замечать разные тембры, обращать внимание на голоса, шум ветра. Самым интересным было то, что музыка в его голове не повторялась, она никогда не повторялась. Он сочинял все новые и новые сонаты, уже в шестнадцать лет мальчика приглашали на концерты, приглашали на конкурсы. Все, кто слушал его музыку, плакали, рыдали, все ощущали не только искренность, но и что-то другое. В его музыке была жизнь, будто он был частью своих произведений, будто он отдавал каждой своей сонате частичку своего сердца. Его сердце было огромным, учитывая количество его произведений. <br>
Уже взрослый господин Карнеги погиб. Мужчина попал в аварию, когда ехал на очередное выступление. Ему было 27, когда его тело прекратило свою недолгую жизнь. Но ведь это лишь тело. Его душа осталась жить в той музыке, которую он написал. У него было много сонат, он писал по сути всю свою жизнь, всю свою "вторую" жизнь, которая началась после первой аварии. Он писал днем, ночью. Даже когда он спал, он наслаждался музыкой и постоянно боялся что-то не записать, что-то пропустить. Какой-то аккорд, какую-то часть. "Прелюдия", "Идиллия", "Скерцо", "До минор", "Си-бемоль мажор", "Жизнь Аля", и многие другие произведения что он написал, имели смысл, в них была и есть история. Одна половина этой музыки, лирическая, была слащава, приторна, насквозь сентиментальна, другая половина была неистова, своенравна, энергична, однако обе половины наивно и мирно соединялись и давали в итоге нечто цельное. Это была музыка гибели, музыка жизни, музыка чувств, это была музыка Эриха Карнеги. Ни до него, ни после не будет музыканта, который брал музыку из своего «мира», из своего сознания. Никто больше не напишет этот ключ, которым можно было бы открыть все души.</p>
<link href='https://fonts.googleapis.com/css?family=Lobster' rel='stylesheet' type='text/css'>
[/html]
- Подпись автора
Ты пришел и говоришь: Авалон, мне нужна справедливость, мне нужен пост. Но ты просишь без уважения, ты не предлагаешь дружбу, ты даже не назвал меня крестным админом.
Ссылка
